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Rock Textos:

ELETRORGASMO

A última vez que eu vi o Mamutes em ação foi no Rock Sertão de dois mil e dez. A princípio o impulso de afastar algumas teias de aranha dos meus bolsos, e rachar a gasolina com os comparsas, nasceu do tesão de ver a apresentação do Mopho, a única banda – excetuando os Smiths, claro – que já me fez chorar de emoção. É, mas a manada literalmente roubou aquela noite; inclusive colocando uma derradeira pá de cal na morna impressão que eu tive de um antigo cd demo deles. Senhora banda de palco. Durante o ataque sonoro dos caras eu devo ter destruído umas três guitarras imaginárias. E todas importadas! Caralho, dez reais de gasolina e três Telecaster imaginárias. Porém tudo vale a pena quando o assunto é dar uma bela enxaguada na alma...
Quatro estações depois e eis que esse glorioso comboio de desajustados me aparece com uma granada de mão batizada com o estupendo título de “Eletrokarma”, desde já considerado como mais um capítulo vital na história da música feita em Sergipe. Capítulo escrito com sêmen, sangue e bílis, esfregados apropriadamente nas fuças desse moleque mimado que virou o tal rock nacional.
Isto não quer dizer que no stoned–rock matador que a banda nos presenteia em dez faixas rigorosamente brilhantes não haja espaço para filigranas de sofisticação, como a que encontramos na atmosfera soturna de “Os olhos da cobra”; ou na deliciosa levada disco retrô – com direito a sopros! – da espetacular “Tudo no seu tempo”. Ou mesmo em elementos pouco usuais para uma banda de hard–rock, como o uso de castanholas na emocionante “Noturna”. Casca–grossa pode até ser, baby, mas com estilo! E quando nos deparamos com a minha canção Mamutes preferida, “Te deixando meu bye bye”, não é de perguntar se não estamos frente a frente com a rock song do ano? Quanto às letras, o teor obsessivo de alguns temas faz com que exista um tom quase conceitual no disco. Constantemente os versos desfilam uma peculiar fauna de olhos que seduzem e/ou hostilizam; paraísos artificiais; a Noite, com o que há nela de alento e perigo; garotas que trazem o que há nelas de alento... e perigo. Tudo isso numa embalagem que, por si só, mereceria um texto a parte, pois a arte gráfica do banquete é coisa de gênio.
Nada disso faria muito sentido não fosse a coesão desconcertante dos músicos envolvidos, que vai desde o alcance interpretativo saborosamente canalha do vocalista Karl dy Leon, seguro tanto nos timbres mais rasgados quanto nas notas guturalizadas. Passando pelos riffs e solos econômicos do não menos inflamado guitarrista Rick Maia; pela condução superlativa das quatro cordas de Tiago Sandez, até chegarmos à já folclórica maestria do drummer–hero número um: mestre Odara – que chegou a concluir as gravações antes de, infelizmente, desfalcar a banda.
E o que antes era “apenas” uma senhora banda de palco agora também celebra a honra de ser uma puta banda de estúdio. Se depender de registros como este “Eletrokarma”, não há era glacial que consiga extinguir esses mamutes...

Nathanael Zuckerman.

Dando Muito Certo

Como os fãs do Coverama (acredite, eles existem) já devem estar cansados de NÃO saber, há um bom tempo o rock sergipano vem demonstrando, em seus variados estilos, uma gradativa e palpável consistência. Seria a chegada da tão sonhada Era de Ouro do rock local? Ignoro. Talvez seja muito cedo para este tipo de especulação. Além do mais, já foram vistos tantos náufragos nessa tormenta eterna...
Bom, fato mesmo é que o termo “evolução” se encaixa com mais pertinência entre as viúvas de Charles Darwin e os jurados dos desfiles da Sapucaí. Mesmo assim não me abstenho de testemunhar que o hard-blues enfurecido desta dupla sancristovense atingiu em seu debut oficial níveis próximos aos de grande arte.
Como as linhas que seguem serão preenchidas com a mais mal dissimulada babação de ovo, nem vale a pena comentar a capa canhestra no melhor estilo samba do chá de cogumelo doido. Muito menos reparar nos caras vestidos para algum evento Cosplay, num modelito do tipo Luke Skywalker-fazendo-cara-de-paisagem-sob-o-sol-inclemente-de-Tatooine. Tolice. O que realmente interessa é que, sob uma cozinha extremamente sólida e fluente – cortesia do baterista Gabriel -, “The Baggios”, o disco, desfila aquela que é, provavelmente, a mais fodida coleção de riffs de guitarra em um mesmo trabalho desde o “Stop talking about music”, última (será?) obra-prima do imortal Thee Butchers’ Orchestra. Não bastasse este atordoante detalhe, temos um vocalista no auge de seu carisma interpretativo; mostrando um delicioso despojamento que não deve ser confundido com desleixo. Não se engane, por trás de uma voz aparentemente limitada, esconde-se um cantor incisivo e bastante peculiar. Coisa que não se encontra em qualquer esquina.
Espertos como só eles, a dupla cuidou pessoalmente da produção da obra com invulgar esmero (reparem, por exemplo, na beleza que ficou “Oh cigana”, minha faixa preferida), bem como recrutou um time de primeira para os afiados arranjos de sopro que iluminam algumas faixas; além de contar com as honrosas presenças do maior arroz-de-festa do rock sergipano, mr. Leo Airplane, em suas costumeiramente brilhantes intervenções de teclado – e uma mão na mixagem – e de Hélio Flanders, frontman da banda Vanguart, dividindo com Júlio os vocais na dylanesca “Morro da saudade”. O resultado de tudo isso é o que aconteceria se Robert Johnson sobrevivesse tempo suficiente para fazer uma Jam no também saudoso CBGB’s. Pensando bem, é mais que isto: é The Baggios tocando música The Baggios.
No mais, é curioso notar que Júlio abre este bálsamo sonoro cuspindo o seguinte verso: “As coisas não estão dando certo pra mim.” Parafraseando o nosso Dirty Harry tupiniquim, eu diria que o senhor é um fanfarrão, seu Júlio! Um fanfarrão!! Se as coisas não estão dando certo pra você, que desde já pode se ufanar de ter em seu currículo um clássico instantâneo como este, pra quem estará?!?

Carlos Lee Hooker.

Uma questão de saúde pública:

Dengue? Gripe suína? Esqueça! A mais corrosiva pandemia diagnosticada entre nós atende pelo singelo nome de banda cover.
Essa doença degenerativa está ligada, desde a sua obscura origem, ao aparecimento de um resistente fungo mutante. Com o tempo esse fungo adquire forma humana, mais especificamente a aparência de um músico. Porém, mesmo sob esta ingênua aparência, o fungo não esconde a real natureza de sua essência rastejante: o parasitismo.
Sim, um fungo parasita que se alimenta do repertório alheio - geralmente de bandas consagradas que atendem ao medíocre gosto médio de um público perniciosamente mimado e pretensamente "antenado".
O contágio do fungo é perverso de tão simples. consiste na exposição de seu ego inflado com gases fecais em autênticas gincanas masturbatórias caça - níqueis, para um auditório infestado de zumbis aspirantes a figurantes de "Malhação", enquanto camufla uma aguda incapacidade cognitiva e musical. As asquerosas consequências desta lepra para o já sofrível "cenário" pop sergipano atingirão, em curtíssimo prazo, níveis irreversíveis de depauperação...
Banda Cover é cabotinagem da grossa. Coisa de mercenário zé-ruela que paga mico de roqueiro de proveta nos finais de semana pra papar grana fácil e impressionar aquele pitboy coleguinha de cursinho que ele tá doido pra dar o cu.
Querem mexer com grana? Vão trabalhar na Casa da Moeda, seus filhos da puta! Talento para serviço burocrático vocês, que "tocam" em bandas cover, já provaram que têm de sobra! Não é de copiar nota por nota do músico "da hora" que vocês conseguem uma ereção em suas cuecas com enchimento, seus canalhas? Então vão trabalhar com máquina de xerox! Pelo menos é dinheiro ganho honestamente.
Deixem a música pra quem tem compromisso com processo criativo, finalidade última de toda arte verdadeira. O buraco e o motivo pra se montar uma banda são mais embaixo, meu nêgo! Mas, a vaidade fala mais alto, e nada como se sentir, nem que seja por algumas horas, igual àquele puta músico que vocês nunca serão, já que são apenas e tão somente fungos adestrados a serviço do comércio e da necrofilia musicais.
Aos que já se arriscam ao saudável hábito de uma mais que bem vinda quarentena, resta unir nossas vozes em um trovejante ranger de dentes: PAU NO CU DAS BANDAS COVER!!!!
Se bem que - o que é pior ! - periga de elas gostarem...

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